domingo, 19 de febrero de 2012

LOS BUITRES


Esta primavera los buitres han invadido los cielos de Sevilla.
Contemplan  la fauna desde las alturas, girando sin cesar en el añil del cielo andaluz,  prestos a abalanzarse sobre los más débiles para  sacarles las entrañas.
El pastor les observa con ojos angustiados: sabe que su presencia es sinónimo de muerte y recuenta  una y otra vez su ganado, dispuesto a enfrentarse sin miedo a los carroñeros, a pesar de la envergadura enorme de sus  alas, del alcance de sus largos y vigorosos cuellos y al filo duro y destructor de sus picos.
No se fía de la propaganda que lo presenta como ave  protectora del medio ambiente porque limpia de despojos animales las dehesas de encinas polvorientas y pastos secos, en la que  las reses deambulan privadas de hierba verde a causa de la falta de lluvias
 Él sabe que el buitre es una bestia que se aprovecha de la enfermedad  y  debilidad de los seres vivos para acabar con ellos.
El  pastor no tiene alternativas, el ganado  pasa hambre porque el campo está vallado y el señorito no le permite pisar sus cotos de caza para alimentarlo.
Y cuando ve que el buitre se posa entre las reses corre hacia él haciendo aspavientos y  lanzándole  piedras para espantarlos
 Pero estos últimos días son tantas las aves  carroñeras que acuden al mismo tiempo a la dehesa andaluza, que el pobre hombre no da abasto.
Poeta: tú eres el pastor y tu pluma la honda  que lanza  versos como piedras capaces de ahuyentar a los buitres y despertar conciencias para que, de una vez por todas, Andalucía sea libre.

Andaluz que dormitas  acallando
 los gritos de tu estómago vacío
¿Sabes que los ricos lo interpretan
como el signo de tu  indolencia?
No te dejes influir por  ficticias promesas
De quienes  te  han  negado el pan hasta el hastío
Y te acusan de vivir del cuento en la indecencia
 ¡Levanta tu ánimo, hermano mío!
Decide tomar de tu vida las riendas
No te amilanes por el invierno  frío
Desnúdate y quema  la ropa vieja
Y lávate, elimina el hedor a  sumiso
Ponte la ropa nueva y sal  erguido
en busca de  tu  nueva primavera

Safe Creative #1202181103986

lunes, 13 de febrero de 2012

A UNA MUJER ANÓNIMA LLAMADA MARY


Apareció un día en mi blog comentando como Anónima. Mantenimos una comunicación diaria por Messenguer, pero nunca pude saber quién era realmente.Sólo me dio dos datos:
 Mary es mi nombre, y vivo y trabajo  en Málaga
Un día me retó a escribirle un poema con los datos de que disponía de ella. Le gustó mucho, pero al cabo de un tiempo desapareció de la misma forma que había venido.Va por ella:


A UNA MUJER ANÓNIMA LLAMADA MARY.


Como la brisa en la playa
me acarició  el bello nombre,
de una mujer misteriosa
que sin ambages me hablaba
del amor y de otras cosas

Admiraba yo sus letras,
tan llamativas e inciertas.
intentando descubrir
qué juego, de tal manera,
me estaba ofreciendo a mí.

"Romero y jara en la sierra,
pan tierno cocido a leña,
es en mi pueblo, telera
y la amasan manos diestras.
Aunque he nacido en la sierra,
yo soy genuína costeña.
Del mar  recibo la brisa
Pero puede ser verdad
lo de jaras y romeros
Y la  telera de pan.
Eso me da mucha risa."


¡Ay dios, no puede estar lejos!
-me dice una voz en mi mente-,
no puede ser de otra tierra
que esta misma, que es la mía:
La  bella, sensual y ardiente,
grande y noble Andalucía.

 ¿Pero alguien conoce a Mary?
No me pregunten sus señas,
ni  si es casada o soltera,
si ella aún es virgen o es madre
o si espera la cigüeña.

Un campesino avispado,
se me acerca y me aconseja:
Jaras, romero, pan tierno,
cocido al horno de leña
la costa montañosa…
Entre por Tarifa y Marbella


A naranjas y limones
Desde aquí huelo yo tu cuerpo
Y el no verte yo la cara
es para mí gran tormento
Arroyo de miel, tus besos
El  no conocerte, Mary
es enorme desconsuelo



sábado, 4 de febrero de 2012

SOLEDAD

Qué solos están los muertos
en sus tumbas silenciosas:
sin vida, sin ilusiones,
sin ver cosas hermosas.

Qué solo me encuentro yo
en mi habitación silenciosa,
pensando en tu cara bonita,
soñando sólo en tus cosas.

Quisiera vivir contigo
la vida que tanto sueño:
admirarte durante el día
y amarte aquí, en mi lecho.

Y en mi habitación oscura
besar tu bonito cuerpo
a la luz de la Luna
¡Cuánto te quiero, mi vida!
¡Qué vida ésta… tan dura!

jueves, 2 de febrero de 2012

ESA MUJER

"Retrato", pintura de Juan Herrador Granero
http://www.artelista.com/autor/httpjuanherradorgraneroblogspotcom/list_P4.html

ESA MUJER 

Qué tiene esa mujer, madre
 que me tiene embrujado
  Y con sólo mirarme
 me ha desquiciado.
No sé qué tiene 
esa mujer, madre, 
No sé que tiene...
Que desde que la vi
  estoy amargado.
La conocí en la plaza,
me la presentó su hermano,
yo la besé en la cara, 
ella me tendía la mano,

Y en su cara bonita 
se dibujo una sonrisa, 
yo temblaba, madre
igual que una espiga
mecida por la brisa 
Sus ojos negros, 
acecharon mi alma, 
  reflejándome en ellos
 yo perdía la calma. 

Esa mujer me ha vuelto loco,
 y es tal mi locura, madre,
que si ella no me quiere,
¡ yo  agarro y me mato!