Está harto de alumbrar desiertos,
de dar vida a corazones muertos
que insisten en querer vivir.
Harto de dorar la mies para el hambriento
varado en una oscura playa
abrazado al cadáver de un hijo,
que murió en el intento
Atrás quedan las bombas, las zanjas,
los escombros y los muertos,
el polvo en el aire, truncados proyectos
y un armario lleno de sueños.
La Luna vierte lágrimas de rocío
sobre un mar embravecido
que alimenta su voraz estómago
con náufragos entumecidos.
A veces, el Sol se niega a salir.
Le da vergüenza alumbrar campos
de refugiados con alambres de espino
mientras policías ametrallan pateras.
Al Sol ya no le atrae la bella Europa
Ha perdido su honra, es una puta
que cada día cuenta el dinero obtenido
fornicando en las esquinas
con los Señores de la Guerra.
Mientras tanto, en Idomeni, un niño
tirita de fiebre tendido en el suelo.
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